domingo, 4 de marzo de 2012

Depresiva

Volcada en un mar de sentimientos,
escribo con tinta hecha de mi sangre.

Mi papel es mi propia piel, tatuada de impresiones.
Yo soy, la que reescribe estas líneas.
La que decide lo que si y no.
Verás que ilógico resulta, echarle a otros la culpa,
no eres más que tú mismo sumido en la amargura.

Cerraré la puerta, mas tarde o mas temprano.
No quiero que me vean así.
Una aguja, un cortauñas o un cincel.
Cualquiera que tenga filo será mi pincel.

Mi cuerpo será el papel, mi sangre la tinta.
Yo el libro con el final escrito y sin ataduras.


By Hada.

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