escribo con tinta hecha de mi sangre.
Mi papel es mi propia piel, tatuada de impresiones.
Yo soy, la que reescribe estas líneas.
La que decide lo que si y no.
Verás que ilógico resulta, echarle a otros la culpa,
no eres más que tú mismo sumido en la amargura.
Cerraré la puerta, mas tarde o mas temprano.
No quiero que me vean así.
Una aguja, un cortauñas o un cincel.
Cualquiera que tenga filo será mi pincel.
Mi cuerpo será el papel, mi sangre la tinta.
Yo el libro con el final escrito y sin ataduras.

By Hada.
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